lundi 31 décembre 2012

Bad Pitre

Un rêve nocturne. Il y a longtemps. Je devais avoir douze ans. Je rigole, le double, sans doute.

Je suis dans une maison de campagne, j'attends quelqu'un. Suis-je chez moi, ou chez quelqu'un d'autre ? Je n'en ai pas la moindre idée. Il y a une bonne lumière, plus-que-blanche, mais pas envahissante, qui se fraie un chemin au travers des plantes et des fleurs. C'est décoré avec goût.

La porte tourne sur ses gonds. C'est Brad Pitt. Celui-ci a la mine décomposée, le regard timide qui ne regarde pas droit devant.


— Salut... Guillaume...
— Bonjour, Brad.
— Comme tu le sais...
— On en avait parlé par téléphone, et tu sais que ça ne m'intéresse pas !
— Comme tu le sais, reprit-il, je suis venu te remettre mon titre du gars le plus cool du monde.
— Non, franchement, Brad, c'est à toi.
— Tu le mérites bien plus que moi.

Il me tend une enveloppe, qui contient je ne sais trop quel document.

En vérité, je suis heureux. Estomaqué par l'improbabilité de cet événement. Mais je voudrais en même temps le consoler.

Moi, c'est Bad Pitre.

Interprétation : je n'ai aucun intérêt pour les gens qui ne sont pas intellectuels, je méprise en les ignorant les dandys aux manières ostentatoires ; je crois qu'une apparence soignée est importante, mais faire des abdominaux dans sa tête, c'est bien mieux, héhé.

5 commentaires:

  1. faire des abdominaux dans sa tête...Joli concept!

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  2. Héhé... *Longue inspiration, longue expiration* J'y retourne.

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  3. :-)

    Je suis aussi pour ce genre d'abdominaux!! Belle et fructueuse année en émotions et poèmes, Cher Vieux G.! Vraiment heureuse de te connaître, yeah! Amitiés lilloises et bleutées!

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  4. Vive HelenaBlue,la fée marraine d'outre-mer! :-)
    ( Et vive Guillaume, bien évidemment! ) -xxxxxxxxxxxx-

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