Extrait d'un texte que j'ai écrit (prose simple et aérée et discrète qui entrelarde un recueil de poèmes ayant évolué vers une forme hybride prose / poésie) :
Chaque fois que je voulais planifier un rendez-vous avec cet oiseau rare ténébreux, dont le frère est humoriste, elle me faisait la mauvaise blague suivante : elle annulait à la dernière minute.
Une fois, j’ai fini par décrocher un rendez-vous inopiné avec elle. Je l’accompagnerais à un cours à l’UdeM, en littérature. Chemin faisant, je lui disais envisager un retour à l’école. Elle m’a dit : tu n’as pas besoin de ça, tu es un vrai écrivain, je t’ai toujours perçu comme un vrai écrivain. Pour elle, le dossier était réglé.
C’était un amphithéâtre. Je me suis demandé s’il y avait des écrivains parmi ces gens, et je me suis dit que non. Le cours portait sur Roland Barthes, que je n’avais jamais lu. J’ai feuilleté rapidement le cahier de textes, plus précisément les pages correspondant au présent cours.
L’enseignant, un homme qui ne semblait pas désagréable et qui était bedonnant, faisait son petit exposé. Puis il a posé une question. J’ai levé la main, j’ai donné la réponse : c’était la montuosité, concept avec lequel je m’étais familiarisé quarante-cinq secondes plus tôt.
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